你苍白的指尖理着我的双鬓，

我禁不住象儿时一样

　　紧紧拉住你的衣襟。

呵，母亲，

为了留住你渐渐隐去的身影，

虽然晨曦已把梦剪成烟缕，

我还是久久不敢睁开眼睛。

我依旧珍藏着那鲜红的围巾，

生怕浣洗会使它

　　失去你特有的温馨。

呵，母亲，

岁月的流水不也同样无情？

生怕记忆也一样褪色呵，

我怎敢轻易打开它的画屏？

为了一根刺我曾向你哭喊，

如今戴着荆冠，我不敢，

　　一声也不敢呻吟。

呵，母亲，

我常悲哀地仰望你的照片，

纵然呼唤能够穿透黄土，

我怎敢惊动你的安眠？

我还不敢这样陈列爱的礼品，

虽然我写了许多支歌，

　　给花、给海、给黎明。

呵，母亲，

我的甜柔深谧的怀念，

不是激流，不是瀑布，

是花木掩映中唱不出歌声的古井。

我碰见一个乡村小姑娘：

她说才八岁开外;

浓密的发丝一卷卷从四方

包裹着她的小脑袋。

她带了山林野地的风味，

衣着也带了土气：

她的眼睛很美，非常美;

她的美叫我欢喜。

“小姑娘，你们一共是几个，

你们姊妹弟兄?”

“几个?一共是七个，”她说，

看着我象有点不懂。

“他们在哪儿?请给我讲讲。”

“我们是七个，”她回答，

“两个老远的跑去了海上，

两个在康威住家。

“还有我的小姐姐、小弟弟，

两个都躺在坟园，

我就位在坟园的小屋里，

跟母亲，离他们不远。”

“你既说两个跑去了海上，

两个在康威住家，

可还说是七个!——请给我讲讲，

好姑娘，这怎么说法。”

“我们一共是七个女和男，”

小姑娘马上就回答，

里头有两个躺在坟园

在那棵坟树底下。”

“你跑来跑去，我的小姑娘，

你的手脚都灵活;

既然有两个埋进了坟坑，

你们就只剩了五个。”

小姑娘回答说，“他们的坟头

看得见一片青青，

十二步就到母亲的门口，

他们俩靠得更近。

“我常到那儿去织我的毛袜，

给我的手绢缝边;

我常到那儿的地上去坐下，

唱歌给他们消遣。

“到太阳落山了，刚近黄昏，

要是天气好，黑得晚，

我常把小汤碗带上一份，

上那儿吃我的晚饭。

“先走的一个是金妮姐姐，

她躺在床上哭叫，

老天爷把她的痛苦解了结，

她就悄悄的走掉。

“所以她就在坟园里安顿;

我们要出去游戏，

草不湿，就绕着她的坟墩——

我和约翰小弟弟。

“地上盖满了白雪的时候，

我可以滑溜坡面，

约翰小弟弟可又得一走，

他就躺到了她旁边。”

我就说，“既然他们俩升了天，

你们剩几个了，那么?”

小姑娘马上又回答一遍：

“先生，我们是七个。”

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